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Ce n’est que main aux promesses anodines,
Qui caresse la foi d’âmes gourgandines,
Et belle importante dans le geste verbe,
Pétrit des amours qui ne foulent qu’herbe.

Chevalier de la lune comme Phébus,
Je désarme mon cœur par amour sinon plus,
Et fais de nos maux quelques mots de tendresse,
Touchant ma Dame d’une main qui caresse.

Apollon a saisi sa harpe magique.
Sous ses doigts: des cordes-aveux magnifiques,
Composent dans l'air le souffle qui te grise.

Et pour que douce luxure s'éternise:
Par foi des amours dés couchés dans le vent,
Nos baisers suspendus raisonnent longtemps.

Robert-Henri D.